Grown Child Jukebox by jacksonaraujo
organização Shhh.fm de Jackson Araujo. Vale muito conhecer o site.
* 01. Ska – Pato Fu
* 02. Genius Of Love – Tom Tom Club
* 03. Billie Jean – Sweet Little Band
* 04. Open Up Your Heart And Let The Sun Shine In – Frente!
* 05. Beat Acelerado – Metrô
* 06. No Mundo Da Lua – Biquíni Cavadão
* 07. This Charming Man – The Smiths
* 08. The Caterpillar – The Cure
* 09. O Elefante – Robertinho de Recife e Emilinha
* 10. Karma Chameleon – Culture Club
* 11. Perdidos Na Selva – Gang 90 & Absurdettes
* 12. Ligeiramente Grávida – O Espírito Da Coisa
* 13. Heart Of Glass – Puppini Sisters
* 14. O Vira – Secos & Molhados
* 15. Rock Lobster – B-52’s
* 16. Go Back – Titãs
* 17. Spirits In The Material World – Pato Banton/Sting
* 18. I Got You Babe – UB40
* 19. Cinema Mudo – Paralamas Do Sucesso
terça-feira, 19 de outubro de 2010
quinta-feira, 14 de outubro de 2010
“É corrente considerar-se a arquitetura como o primeiro meio de comunicação de massas. Assim o seu caráter irradiador de história e ao mesmo tempo distribuidor da hierarquia espacial está nesses marcos de referência” ALEXANDRE, Isabel M. M.; BENTE, Ricard Hugh. Op. cit., p. 16.
via texto "Monumento e transformação urbana na obra de Fábio Penteado" por
Ivo Renato Giroto publicado na vitruvius
via texto "Monumento e transformação urbana na obra de Fábio Penteado" por
Ivo Renato Giroto publicado na vitruvius
domingo, 10 de outubro de 2010
Nenhum, nenhuma
Marina Silva em entrevista ao Estadão fez uma "sitação" de um conto de Guimarães Rosa, que foi lindo no contexto, resolvi procurá-lo e como foi difícil encontrar resolvi reproduzir abaixo o conto "Nenhum, nenhuma":
Dentro da casa-de-fazenda, achada, ao acaso de outras várias e recomeçadas distâncias, passaram-se e passam-se, na retentiva da gente, írreversos grandes fatos - reflexos, relâmpagos, lampejos - pesados em obscuridade. A mansão, estranha fugindo, atrás de serras e serras, sempre, e à beira da mata de algum rio, que proíbe o imaginar. Ou talvez não tenha sido numa fazenda, nem no lndescoberto rumo, nem tão longe? Não é possível saber-se, nunca mais. Mas um menino penetrara no quarto, no extremo da varanda, onde se achava um homem sem aparência, se bem que, por certo, como curiosamente se diz, já "entrado em anos"; ele devia de ser o dono de lá. E naquele quarto - que, de acordo com o que se verifica, em geral, na região, nos casarões-de-fazenda com alta e comprida varanda, seria o "escritório" - há era uma data. O menino não sabia ler, mas é como se a estivesse relendo, numa revista, no colorido de suas figuras; no cheiro delas, igualrmente. Porque, o mais vivaz, persistente, e que fixa na evocação da gente o restante, é o da mesa, da escrivaninha, vermelha, da gaveta, sua madeira, matéria rica de qualidade: o cheiro, do qual nunca mais houve. O homem sem aspecto tenta agora parecer-se com outro - um desses velhos tios ou conhecidos nossos, deles o mais silencioso. Mas, segundo se apurou, não era. Alguém, apenas, chamara-o, na ocasião, de nome com aproximada assonância; e os dois, o ignorado e o sabido, se perturbam. Alguém mais, pois, ali entrara? A moça, imagem. A moça é então que reaparece, linda e recôndita. A lembrança em torno dessa moça raia uma tão extraordinária, maravilhosa luz, que, se algum dia eu encontrar, aqui, o que está por trás da palavra "paz', ter- me-á sido dado também através dela. Na verdade, a data não poderia ser aquela. Se diversa, entretanto, impôs-se, por trocamento, no jogo da memória, por maior causa. Foi a moça quem enunciou, com a voz que assim nascia sem pretexto, que a data era a de 1914? E para sempre a voz da moça retificava-a. Tudo não demorou calado, tão fundamente, não existindo, enquanto viviam as pessoas capazes, quem sabe, de esclarecer onde estava e por onde andou o menino, naqueles remotos, já peremptos anos? Só agora é que assoma, muito lento, o difícil clarão reminiscente, ao termo talvez de longuíssima viagem, vindo ferir-lhe a consciência. Só não chegam até nós, de outro modo, as estrelas. Ultramuito, porém, houve o que há, por aquela parte, até onde o luar do meu mais- longe, o que certifico e sei. A casa - rústica ou solarenga - sem história visível, só por sombras, tintas surdas: a janela parapeitada, o patamar da escadaria, as vazias tarimbas dos escravos, o tumulto do gado? Se eu conseguir recordar, ganharei calma, se conseguisse religar-me: adivinhar o verdadeiro e real, já havido. Infância é coisa, coisa? A moça e o moço, quando entre si, passavam-se um embebido olhar, diferente do dos outros; e radiava ém ambos um modo igual, parecido. Eles olhavam um para o outro como os passarinhos ouvidos de repente a cantar, as árvores pé-ante-pé, as nuvens desconcertadas: como do assoprado das cinzas a esplendição das brasas. Eles se olhavam para nao-distância, estiadamente, sem saberes, sem caso. Mas a moça estava devagar. Mas o moço estava ansioso. O menino, sempre lá perto, tinha de procurar-lhes os olhos. Na própria precisão com que outras passa- gens lembradas se oferecem, de entre impressões confusas, talvez se agite a maligna astúcia da porção escura de nós mesmos, que tenta incompreensivelmeflte enganei-nos, ou, pelo menos, retardar que perscrutemos qualquer verdade. Mas o menino queria que os dois nunca deixassem de assim se olhar. Nenhuns olhos têm fundo; a vida, também, não Aquela casa, como e por que viera ter o menino? Talvez, em desviada viagem, sem pessoas da família. Sua estada esperara-se para mais curta, do que foi? Porque, primeiro, todos pensavam esconder-lhe o que havia num determinado quarto, e mesmo o passo do corredor para onde dava aquele quarto. A dúvida que isso marcou, no menino, ajuda-o agora a muito se lembrar. A moça, porém, era a mais formosa criatura que jamais. foi vista, e não há fim de sua beleza. Ela poderia ser a princesa no castelo, na torre. Em redor da altura da torre do castelo, não deviam de revoar as negras águias? O homem, velho, quieto e sem falar, seria, na realidade, o pai da moça. O homem concordava com todos, sem tristezas se calava? As nuvens são para não serem vistas. Mesmo um menino sabe, às vezes, desconfiar do estreito caminhozinho por onde a gente tem de ir - beirando entre a paz e a angústia. Depois, porém, porque mudassem de idéia, ou porque o menino tivesse de sojornar lá por mais tempo, deixaram-no saber o que dentro daquele dito quarto se guardava. Deixaram-no ver. E, o que havia ali, era uma mu[her. Era uma velha, uma velhinha - de história, de estórla - velhíssíma, a inacreditável. Tanto, tanto, que ela se encolhera, encurtara-se, pequenina como uma criança, toda enrugadinha, desbotada: não caminharia, nem ficava em pé, e quase não dava acordo de coisa nenhuma, perdida a claridade do juízo. Não sabiam mais quem ela era, tresbísavó de quem, nem de que idade, incomputada, Incalculável, vinda através de gerações, sem ninguém, SÓ ainda da mesma nossa espécie e figura. Caso imemorial,apenas com a incerta noção de que fosse parenta deles. Ela não poderia mais ser comparada. A moça, com amor, tratava dela. Tênue, tênue, tem de insistir-se o esforço para algo remembrar, da chuva que caía, da planta que crescia, retrocedidamente, por espaço, os castiçais, os baús, arcas, canastras, na tenebrosidade, a gris pantalha, o oratório, registros de santos, como se um pedaço de renda antiga, que se desfaz ao se desdobrar, os cheiros nunca mais respirados, suspensas florestas, o porta-retratos de cristal, floresta e olhos, ilhas que se brancas, as vozes das pessoas, extrair e reter, revolver em mim, trazer a foco as altas camas de torneado, um catre com cabeceira dourada; talvez as coisas mais ajudando, as coisas, que mais perduram: o comprido espeto de ferro, na mão da preta, o batedor de chocolate, de jacarandá, na prateleira com alguidares, pichorras, canecos de estanho. O menino, assustando-se, correra a refugiar-se na cozinha, escura e imensa, onde mulheres de grossos pés e pernas riam e falavam. A moça e o moço vieram buscá-lo? O moço causava-lhe antipatia e rancor, dele já tinha ciúmes. A moça, de formosura tão extremada, vestida de preto, e ela era alta, alva, alva; parecia estar de madrinha num casamento, ou num teatro? Ela carregou o menino, cheirava a vem de verde e a rosa, mais meigo que as rosas cheiram, mais grave. O moço ria, exato.
Tranqüilizavam-no, diziam: que a velhinha não era a morte, não. Nem estava morta. Antes, era a vida. Ali, num só ser, a vida vibrava em silêncio, dentro de si, intrínseca, só o coração, o espírito da vida, que esperava. Aquela mulher ainda existir parecia um desatino de que ela mesma nem tivesse culpa. Mas o moço não ria mais. Lá estava também o homem calado, de costas, mesmo de pé ele rezava o terço, num rosário de pretas camáldulas. Diziam ao menino, demonstravam-lhe: que a velhinha não era sombração, mas sim pessoa. Sem que lhe soubessem o verdadeiro nome, chamavam-na a Nenha. lia ficava tão quieta, no meio da alta cama de torneados, o catre com cabeceira dourada, que ali quase se sumia, nos panos, algo inviolável em sua exigüídade, e respirava. Era cor de cidra, em todas as rugazinhas - e os olhos abertos, garços. O que ela não tinha era pálpebras? Todavia, um trêmíto, uma babinha, no murcho, a Ixca, e era o docemente incompreensível. O menino sorriu. Perguntou: - "Ela beladormeceu?" A moça beijou-o. A vida era o vento querendo apagar uma lamparina. O caminhar das sombras de uma pessoa imóvel. A moça não queria que coisa alguma acontecesse. A moça tinha um leque? O moço conjurava-a, suspensos olhos. A moça disse ao moço: - "Você ainda não sabe sofrer..." - e ela tremia como os ares azuis. Tenho de me lembrar. O passado é que veio a mim, como uma nuvem, vem para ser reconhecido: apenas, não estou sabendo decifrá-lo. Estava-se no grande jardim. Para lá, tinham trazido também a Nenha, velhinha. Traziam-na, para tomar sol, acomodadinha num cesto, que parecia um berço. Tão galante, tudo, que o menino de repente se esqueceu e precipitouse: queria brincar com ela! A moça impediu-o apenas com brandura, sem o repreender, ela lá se sentava, entre madressilvas e rosmaninhos, insubstituível. Olhava- para a Nenha, extremosamente, de delonga, pelo curso dos anos, pelos diferentes tempos, ela também menina ancianíssima. Recobrira-a com um xale antigo, da velhinha não se viam as mãos. Só o engraçadinho, pueril acondicionamento, o somo lmpalpar-se, amável ridicularia. Davam-lhe à boca comldlnha mole. Tornavam-lhe às vezes uns sorrisinhos, um tanger de tosse, chegava a falar - e escassamente podia ser entendida - no semi-sussuro mais discreto que o bater da borboletínha branca. A moça adivinhava-a? Pedia água. A moça trazia a água, vinha com nas duas mios o copo cheio às beiras, sorrindo igual, sem deixar cair fora uma única gota - a gente pensava que ela devia de ter nascido assim, com aquele copo de água pela borda, e conservá-lo até a hora de desnascer: dele nada se derramasse. Não, a Nenha não reconhecia ninguém, alheada de fim, só um pensar sem inteligência, imensa omissão, e já condenados segredos - coràção imperceptível. No que vagueia os olhos, contudo, surpreende-se-lhe o imanecer da bem-aventura, transordinária benignídade, o bom fantástico. O menino perguntou: - "Ela agora está cheia de juízo?" A moça firmou o olhar, como o luar desassombra. O rumor da tesoura grande podava as roseiras. Era o homem velho, de pé, de contraluz, homem muito alto. O moço pegou na mão da moça, ele estava apaixonado. O menino se recolheu, olhando para o chão, numa tristeza de amuo. O homem velho só queria ver as flores, ficar entre elas, cuidá-las. O homem velho brincava com as flores. Cerra-se a névoa, o escurecido, há uma muralha de fadiga. Orientar-me! - como um riachinho, às voltas, que tentasse subir a montanha. Havia um fio de barbante, que a gente enrolava num pauzinho. A moça repetia coisas tantas, muito mansas, ao moço. Tenho de me recuperar, desdeslembrar-me, excogitar - que sei? -das camadas angustiosas do olvido. Como vivi e mudei, o passado mudou também. Se eu conseguir retomá-lo. Do que falavam o moço e a moça. Do velho homem, pai dela, desenganadamente doente, para qualquer momento, mortal.
- "E ele já sabe?" - o moço perguntou. A moça, com um lenço branco, muito fino, limpava a sumida boca da Nenha, velhinha. - "Ele sabe. Mas não sabe por que!" - ela falou, tinha fechado os olhos, tesa, parada. O moço se mordeu, um curto. - "E quem é que sabe? E para que saber por que temos de morrer?" -disse, disse. A moça, agora, era que pegava na mão dele.
Venho a me lembrar. Quando amadomno. De como fora possível que tão de todo se perdesse a tradição do nome e pessoa daquela Nenha, velhlssíma, antepassada, ccmservada contudo ali, por seu povo de parentes. Alguém, antes de morrer, ainda se lembrava de que não se lembrava: ela seria apenas a mãe de uma outra, de uma outra, de uma outra, para trás. Antes de vir para a f a-senda, ela ter-se-ia residido em cidade ou vila, numa corta casa, num largo, culdada por umas irmãs solteimonas. Mesmo essas, mal contavam. Dera-se que, em tempos, quase todas as antecedentes mulheres da família, de roca e fuso, sucessivamente teriam morrido, quase de uma vez, do
mal-de-semana, febre de parto; daí, rompido o conhecimento, os homens se mudando, andara confiada a estranhos a Nenha, velhinha, que durava, visual, além de todas as raias do viver comum e da velhez, mas na perpetuidade. Então, o fato se dissolve. As lembranças são outras distâncias. Eram coisas que paravam Já à beira de um grande sono. A gente cresce sempre, sem saber para onde. Trasvlsto, sem se sofrear, fechando os dentes, o moço argtila com a moça, ela firme e doçura. Ela tinha dito: ..... esperar, até a hora da morte..." Soturno, nervoso, o moço não podia entender, considerar no impeditivo. Porque a moça explicava: que não a morte do pai, nem da velhinha Nenha, de quem era a tratadeira. Falou: -"Mas a nossa morte.. ." Sobre este ponto, ela sorria - multo - flor, limite de transformação. Obrigara-se por um voto? Não. Mais disse: - "Se eu, se você gostar de mim... E como saber se é o amor certo, o único? Tanto é o poder errar, nos enganos da vida... Será que você seria capaz de se esquecer de mim, e, assim mesmo, depois e depois, sem saber, sem querer, continuar gostando? Como é que a gente sabe?" Ouvida a resposta da moça, o menino estremeceu, queria que ela não tivesse falado. Reperdlda a remembrança, a representação de tudo se desordena: é uma ponte, ponte - mas que, a certa hora, se acabou, parece'que. Luta-se com a memória. Atordoado, o menino, tornado quase incônscio, como se não fosse ninguém, ou se todos uma pessoa só, uma só vida fossem: ele, a moça, o moço, o homem velho e a Nenha, velhinha - em quem trouxe os olhos. Vê-se - fechando um pouco os olhos, como a memória pede: o reconhecimento, a lembrança do quadro, se esclarece, se desembaça. Desesperado, o moço, lívido, ríspido, falava com a moça, agarrava-se aos varões da grade do jardim. Dissesse: que era um simples homem, são em juízo, para não tentar a Deus, mas para seguir o viver comum, por seus meios, pelos planos caminhos! Que será, agora, se a moça não o quiser reter, se ela não concordar? A moça, lágrimas em olhos, mas mediante o sorriso, linda já de outra espécie. Ela não concordou. Ela só olhava com enorme amor para o moço. Então, ele deu-lhe as costas. E a moça se ajoelhou, curvada para o berço da Nenha, velhinha, e chorava, abraçando-a -ela se abraçava com o incomutável, o imutável. Tanto, de uma vez, ela se separava da' gente, que mesmo o menino não podia querer ficar com ela, consolá-la. O menino, contra tudo o que sentisse, acompanhou o moço. O moço o aceitou, pegou-lhe da mão, juntos caminharam. O moço viera com tropeço, apalpando as paredes, como os cegos. E entraram no quarto, ao extremo da varanda, no escritório. Aquela mesa-escrivaninha cheirava tão bom, a madeira vermelha, a gaveta, o menino gostaria de guardar para si a revista, com as figuras coloridas; mas não teve ânimo de pedir. O moço escreveu o bilhete, era para a moça, ali o depositou. O que estava nele, não se sabe, nunca mais. Não se viu mais a moça. O moço partia, para sempre, torna-viajor, com ele ia também o menino, de volta a casa. O moço, com a capa de baeta azul, trazia-o, à frente da sela. Voltaram os olhos, já a distância: do limiar, à porta, só o homem alto, sem se poder ver-lhe o rosto, desconhecidamente, fazia-lhes ainda sinais de adeus. A viagem devia de ser longa, com aquele moço, que falava com o menino, com ele tratava mão por mão, carecia de selar palavras. Ele, o moço, disse: - "Será que posso viver sem dela me esquecer, até a grande hora? Será que em meu coração ela tenha razão? .. ." O menino não respondeu, só pensou, forte: - "Eu, também!" Ah, ele tinha ira desse moço, ira de rivalidades. Do moço,
que outras coisas repetia, que ele não queria perceber. Pediu: se podia vir à garupa, em vez de no arção? Ele queria não ficar perto da voz e do coração desse moço, que ele detestava. Tem horas em que, de repente, o mundo vira pequenininho, mas noutro de-repente ele já torna a ser demais de grande, outra vez. A gente deve de esperar o terceiro pensamento. O moço não falava, agora. Falido, Ido, noutro confusamento, ele rompeu a chorar. Pouco a pouco, o menino, devagarinho, chorava, também, o cavalo soprava. O menino sentia: que, se, de um jeito, fosse ele poder gostar, por querer, desse moço, então, de algum modo, era como se ele ficasse mais perto da moça, tão linda, tão longe, para sempre, na soledade. Daí, viu-se em casa. Chegara. Nunca mais soube nada do moço, nem quem era, vindo junto comigo. Reparei em meu pai, que tinha bigodes. Meu pai, estava dando ordens a dois homens, que era para levantarem o muro novo, no quintal. Minha mãe me beijou, queria saber notícias de muita gente, olhava se eu não rasgara minha roupa, se tinha ainda no pescoço, sem perder nenhum, os santos de todas as medalhinhas. E eu precisei de fazer alguma coisa, de mim, chorei e gritei, a eles dois: - "Vocês não sabem de nada, de nada, ouviram?! Vocês já se esqueceram de tudo o que, algum dia, sabiam! ..." E eles abaixaram as cabeças, figuro que estremeceram. Porque eu desconheci meus país - eram-me tão estranhos; jamais poderia verdadeiramente conhecê-los, eu; eu?
ps.: desculpa a ausência de parágrafos, a versão que peguei esta toda desconfigurada.
Nenhum, nenhuma
João Guimarães Rosa - livro Primeiras Estórias
Dentro da casa-de-fazenda, achada, ao acaso de outras várias e recomeçadas distâncias, passaram-se e passam-se, na retentiva da gente, írreversos grandes fatos - reflexos, relâmpagos, lampejos - pesados em obscuridade. A mansão, estranha fugindo, atrás de serras e serras, sempre, e à beira da mata de algum rio, que proíbe o imaginar. Ou talvez não tenha sido numa fazenda, nem no lndescoberto rumo, nem tão longe? Não é possível saber-se, nunca mais. Mas um menino penetrara no quarto, no extremo da varanda, onde se achava um homem sem aparência, se bem que, por certo, como curiosamente se diz, já "entrado em anos"; ele devia de ser o dono de lá. E naquele quarto - que, de acordo com o que se verifica, em geral, na região, nos casarões-de-fazenda com alta e comprida varanda, seria o "escritório" - há era uma data. O menino não sabia ler, mas é como se a estivesse relendo, numa revista, no colorido de suas figuras; no cheiro delas, igualrmente. Porque, o mais vivaz, persistente, e que fixa na evocação da gente o restante, é o da mesa, da escrivaninha, vermelha, da gaveta, sua madeira, matéria rica de qualidade: o cheiro, do qual nunca mais houve. O homem sem aspecto tenta agora parecer-se com outro - um desses velhos tios ou conhecidos nossos, deles o mais silencioso. Mas, segundo se apurou, não era. Alguém, apenas, chamara-o, na ocasião, de nome com aproximada assonância; e os dois, o ignorado e o sabido, se perturbam. Alguém mais, pois, ali entrara? A moça, imagem. A moça é então que reaparece, linda e recôndita. A lembrança em torno dessa moça raia uma tão extraordinária, maravilhosa luz, que, se algum dia eu encontrar, aqui, o que está por trás da palavra "paz', ter- me-á sido dado também através dela. Na verdade, a data não poderia ser aquela. Se diversa, entretanto, impôs-se, por trocamento, no jogo da memória, por maior causa. Foi a moça quem enunciou, com a voz que assim nascia sem pretexto, que a data era a de 1914? E para sempre a voz da moça retificava-a. Tudo não demorou calado, tão fundamente, não existindo, enquanto viviam as pessoas capazes, quem sabe, de esclarecer onde estava e por onde andou o menino, naqueles remotos, já peremptos anos? Só agora é que assoma, muito lento, o difícil clarão reminiscente, ao termo talvez de longuíssima viagem, vindo ferir-lhe a consciência. Só não chegam até nós, de outro modo, as estrelas. Ultramuito, porém, houve o que há, por aquela parte, até onde o luar do meu mais- longe, o que certifico e sei. A casa - rústica ou solarenga - sem história visível, só por sombras, tintas surdas: a janela parapeitada, o patamar da escadaria, as vazias tarimbas dos escravos, o tumulto do gado? Se eu conseguir recordar, ganharei calma, se conseguisse religar-me: adivinhar o verdadeiro e real, já havido. Infância é coisa, coisa? A moça e o moço, quando entre si, passavam-se um embebido olhar, diferente do dos outros; e radiava ém ambos um modo igual, parecido. Eles olhavam um para o outro como os passarinhos ouvidos de repente a cantar, as árvores pé-ante-pé, as nuvens desconcertadas: como do assoprado das cinzas a esplendição das brasas. Eles se olhavam para nao-distância, estiadamente, sem saberes, sem caso. Mas a moça estava devagar. Mas o moço estava ansioso. O menino, sempre lá perto, tinha de procurar-lhes os olhos. Na própria precisão com que outras passa- gens lembradas se oferecem, de entre impressões confusas, talvez se agite a maligna astúcia da porção escura de nós mesmos, que tenta incompreensivelmeflte enganei-nos, ou, pelo menos, retardar que perscrutemos qualquer verdade. Mas o menino queria que os dois nunca deixassem de assim se olhar. Nenhuns olhos têm fundo; a vida, também, não Aquela casa, como e por que viera ter o menino? Talvez, em desviada viagem, sem pessoas da família. Sua estada esperara-se para mais curta, do que foi? Porque, primeiro, todos pensavam esconder-lhe o que havia num determinado quarto, e mesmo o passo do corredor para onde dava aquele quarto. A dúvida que isso marcou, no menino, ajuda-o agora a muito se lembrar. A moça, porém, era a mais formosa criatura que jamais. foi vista, e não há fim de sua beleza. Ela poderia ser a princesa no castelo, na torre. Em redor da altura da torre do castelo, não deviam de revoar as negras águias? O homem, velho, quieto e sem falar, seria, na realidade, o pai da moça. O homem concordava com todos, sem tristezas se calava? As nuvens são para não serem vistas. Mesmo um menino sabe, às vezes, desconfiar do estreito caminhozinho por onde a gente tem de ir - beirando entre a paz e a angústia. Depois, porém, porque mudassem de idéia, ou porque o menino tivesse de sojornar lá por mais tempo, deixaram-no saber o que dentro daquele dito quarto se guardava. Deixaram-no ver. E, o que havia ali, era uma mu[her. Era uma velha, uma velhinha - de história, de estórla - velhíssíma, a inacreditável. Tanto, tanto, que ela se encolhera, encurtara-se, pequenina como uma criança, toda enrugadinha, desbotada: não caminharia, nem ficava em pé, e quase não dava acordo de coisa nenhuma, perdida a claridade do juízo. Não sabiam mais quem ela era, tresbísavó de quem, nem de que idade, incomputada, Incalculável, vinda através de gerações, sem ninguém, SÓ ainda da mesma nossa espécie e figura. Caso imemorial,apenas com a incerta noção de que fosse parenta deles. Ela não poderia mais ser comparada. A moça, com amor, tratava dela. Tênue, tênue, tem de insistir-se o esforço para algo remembrar, da chuva que caía, da planta que crescia, retrocedidamente, por espaço, os castiçais, os baús, arcas, canastras, na tenebrosidade, a gris pantalha, o oratório, registros de santos, como se um pedaço de renda antiga, que se desfaz ao se desdobrar, os cheiros nunca mais respirados, suspensas florestas, o porta-retratos de cristal, floresta e olhos, ilhas que se brancas, as vozes das pessoas, extrair e reter, revolver em mim, trazer a foco as altas camas de torneado, um catre com cabeceira dourada; talvez as coisas mais ajudando, as coisas, que mais perduram: o comprido espeto de ferro, na mão da preta, o batedor de chocolate, de jacarandá, na prateleira com alguidares, pichorras, canecos de estanho. O menino, assustando-se, correra a refugiar-se na cozinha, escura e imensa, onde mulheres de grossos pés e pernas riam e falavam. A moça e o moço vieram buscá-lo? O moço causava-lhe antipatia e rancor, dele já tinha ciúmes. A moça, de formosura tão extremada, vestida de preto, e ela era alta, alva, alva; parecia estar de madrinha num casamento, ou num teatro? Ela carregou o menino, cheirava a vem de verde e a rosa, mais meigo que as rosas cheiram, mais grave. O moço ria, exato.
Tranqüilizavam-no, diziam: que a velhinha não era a morte, não. Nem estava morta. Antes, era a vida. Ali, num só ser, a vida vibrava em silêncio, dentro de si, intrínseca, só o coração, o espírito da vida, que esperava. Aquela mulher ainda existir parecia um desatino de que ela mesma nem tivesse culpa. Mas o moço não ria mais. Lá estava também o homem calado, de costas, mesmo de pé ele rezava o terço, num rosário de pretas camáldulas. Diziam ao menino, demonstravam-lhe: que a velhinha não era sombração, mas sim pessoa. Sem que lhe soubessem o verdadeiro nome, chamavam-na a Nenha. lia ficava tão quieta, no meio da alta cama de torneados, o catre com cabeceira dourada, que ali quase se sumia, nos panos, algo inviolável em sua exigüídade, e respirava. Era cor de cidra, em todas as rugazinhas - e os olhos abertos, garços. O que ela não tinha era pálpebras? Todavia, um trêmíto, uma babinha, no murcho, a Ixca, e era o docemente incompreensível. O menino sorriu. Perguntou: - "Ela beladormeceu?" A moça beijou-o. A vida era o vento querendo apagar uma lamparina. O caminhar das sombras de uma pessoa imóvel. A moça não queria que coisa alguma acontecesse. A moça tinha um leque? O moço conjurava-a, suspensos olhos. A moça disse ao moço: - "Você ainda não sabe sofrer..." - e ela tremia como os ares azuis. Tenho de me lembrar. O passado é que veio a mim, como uma nuvem, vem para ser reconhecido: apenas, não estou sabendo decifrá-lo. Estava-se no grande jardim. Para lá, tinham trazido também a Nenha, velhinha. Traziam-na, para tomar sol, acomodadinha num cesto, que parecia um berço. Tão galante, tudo, que o menino de repente se esqueceu e precipitouse: queria brincar com ela! A moça impediu-o apenas com brandura, sem o repreender, ela lá se sentava, entre madressilvas e rosmaninhos, insubstituível. Olhava- para a Nenha, extremosamente, de delonga, pelo curso dos anos, pelos diferentes tempos, ela também menina ancianíssima. Recobrira-a com um xale antigo, da velhinha não se viam as mãos. Só o engraçadinho, pueril acondicionamento, o somo lmpalpar-se, amável ridicularia. Davam-lhe à boca comldlnha mole. Tornavam-lhe às vezes uns sorrisinhos, um tanger de tosse, chegava a falar - e escassamente podia ser entendida - no semi-sussuro mais discreto que o bater da borboletínha branca. A moça adivinhava-a? Pedia água. A moça trazia a água, vinha com nas duas mios o copo cheio às beiras, sorrindo igual, sem deixar cair fora uma única gota - a gente pensava que ela devia de ter nascido assim, com aquele copo de água pela borda, e conservá-lo até a hora de desnascer: dele nada se derramasse. Não, a Nenha não reconhecia ninguém, alheada de fim, só um pensar sem inteligência, imensa omissão, e já condenados segredos - coràção imperceptível. No que vagueia os olhos, contudo, surpreende-se-lhe o imanecer da bem-aventura, transordinária benignídade, o bom fantástico. O menino perguntou: - "Ela agora está cheia de juízo?" A moça firmou o olhar, como o luar desassombra. O rumor da tesoura grande podava as roseiras. Era o homem velho, de pé, de contraluz, homem muito alto. O moço pegou na mão da moça, ele estava apaixonado. O menino se recolheu, olhando para o chão, numa tristeza de amuo. O homem velho só queria ver as flores, ficar entre elas, cuidá-las. O homem velho brincava com as flores. Cerra-se a névoa, o escurecido, há uma muralha de fadiga. Orientar-me! - como um riachinho, às voltas, que tentasse subir a montanha. Havia um fio de barbante, que a gente enrolava num pauzinho. A moça repetia coisas tantas, muito mansas, ao moço. Tenho de me recuperar, desdeslembrar-me, excogitar - que sei? -das camadas angustiosas do olvido. Como vivi e mudei, o passado mudou também. Se eu conseguir retomá-lo. Do que falavam o moço e a moça. Do velho homem, pai dela, desenganadamente doente, para qualquer momento, mortal.
- "E ele já sabe?" - o moço perguntou. A moça, com um lenço branco, muito fino, limpava a sumida boca da Nenha, velhinha. - "Ele sabe. Mas não sabe por que!" - ela falou, tinha fechado os olhos, tesa, parada. O moço se mordeu, um curto. - "E quem é que sabe? E para que saber por que temos de morrer?" -disse, disse. A moça, agora, era que pegava na mão dele.
Venho a me lembrar. Quando amadomno. De como fora possível que tão de todo se perdesse a tradição do nome e pessoa daquela Nenha, velhlssíma, antepassada, ccmservada contudo ali, por seu povo de parentes. Alguém, antes de morrer, ainda se lembrava de que não se lembrava: ela seria apenas a mãe de uma outra, de uma outra, de uma outra, para trás. Antes de vir para a f a-senda, ela ter-se-ia residido em cidade ou vila, numa corta casa, num largo, culdada por umas irmãs solteimonas. Mesmo essas, mal contavam. Dera-se que, em tempos, quase todas as antecedentes mulheres da família, de roca e fuso, sucessivamente teriam morrido, quase de uma vez, do
mal-de-semana, febre de parto; daí, rompido o conhecimento, os homens se mudando, andara confiada a estranhos a Nenha, velhinha, que durava, visual, além de todas as raias do viver comum e da velhez, mas na perpetuidade. Então, o fato se dissolve. As lembranças são outras distâncias. Eram coisas que paravam Já à beira de um grande sono. A gente cresce sempre, sem saber para onde. Trasvlsto, sem se sofrear, fechando os dentes, o moço argtila com a moça, ela firme e doçura. Ela tinha dito: ..... esperar, até a hora da morte..." Soturno, nervoso, o moço não podia entender, considerar no impeditivo. Porque a moça explicava: que não a morte do pai, nem da velhinha Nenha, de quem era a tratadeira. Falou: -"Mas a nossa morte.. ." Sobre este ponto, ela sorria - multo - flor, limite de transformação. Obrigara-se por um voto? Não. Mais disse: - "Se eu, se você gostar de mim... E como saber se é o amor certo, o único? Tanto é o poder errar, nos enganos da vida... Será que você seria capaz de se esquecer de mim, e, assim mesmo, depois e depois, sem saber, sem querer, continuar gostando? Como é que a gente sabe?" Ouvida a resposta da moça, o menino estremeceu, queria que ela não tivesse falado. Reperdlda a remembrança, a representação de tudo se desordena: é uma ponte, ponte - mas que, a certa hora, se acabou, parece'que. Luta-se com a memória. Atordoado, o menino, tornado quase incônscio, como se não fosse ninguém, ou se todos uma pessoa só, uma só vida fossem: ele, a moça, o moço, o homem velho e a Nenha, velhinha - em quem trouxe os olhos. Vê-se - fechando um pouco os olhos, como a memória pede: o reconhecimento, a lembrança do quadro, se esclarece, se desembaça. Desesperado, o moço, lívido, ríspido, falava com a moça, agarrava-se aos varões da grade do jardim. Dissesse: que era um simples homem, são em juízo, para não tentar a Deus, mas para seguir o viver comum, por seus meios, pelos planos caminhos! Que será, agora, se a moça não o quiser reter, se ela não concordar? A moça, lágrimas em olhos, mas mediante o sorriso, linda já de outra espécie. Ela não concordou. Ela só olhava com enorme amor para o moço. Então, ele deu-lhe as costas. E a moça se ajoelhou, curvada para o berço da Nenha, velhinha, e chorava, abraçando-a -ela se abraçava com o incomutável, o imutável. Tanto, de uma vez, ela se separava da' gente, que mesmo o menino não podia querer ficar com ela, consolá-la. O menino, contra tudo o que sentisse, acompanhou o moço. O moço o aceitou, pegou-lhe da mão, juntos caminharam. O moço viera com tropeço, apalpando as paredes, como os cegos. E entraram no quarto, ao extremo da varanda, no escritório. Aquela mesa-escrivaninha cheirava tão bom, a madeira vermelha, a gaveta, o menino gostaria de guardar para si a revista, com as figuras coloridas; mas não teve ânimo de pedir. O moço escreveu o bilhete, era para a moça, ali o depositou. O que estava nele, não se sabe, nunca mais. Não se viu mais a moça. O moço partia, para sempre, torna-viajor, com ele ia também o menino, de volta a casa. O moço, com a capa de baeta azul, trazia-o, à frente da sela. Voltaram os olhos, já a distância: do limiar, à porta, só o homem alto, sem se poder ver-lhe o rosto, desconhecidamente, fazia-lhes ainda sinais de adeus. A viagem devia de ser longa, com aquele moço, que falava com o menino, com ele tratava mão por mão, carecia de selar palavras. Ele, o moço, disse: - "Será que posso viver sem dela me esquecer, até a grande hora? Será que em meu coração ela tenha razão? .. ." O menino não respondeu, só pensou, forte: - "Eu, também!" Ah, ele tinha ira desse moço, ira de rivalidades. Do moço,
que outras coisas repetia, que ele não queria perceber. Pediu: se podia vir à garupa, em vez de no arção? Ele queria não ficar perto da voz e do coração desse moço, que ele detestava. Tem horas em que, de repente, o mundo vira pequenininho, mas noutro de-repente ele já torna a ser demais de grande, outra vez. A gente deve de esperar o terceiro pensamento. O moço não falava, agora. Falido, Ido, noutro confusamento, ele rompeu a chorar. Pouco a pouco, o menino, devagarinho, chorava, também, o cavalo soprava. O menino sentia: que, se, de um jeito, fosse ele poder gostar, por querer, desse moço, então, de algum modo, era como se ele ficasse mais perto da moça, tão linda, tão longe, para sempre, na soledade. Daí, viu-se em casa. Chegara. Nunca mais soube nada do moço, nem quem era, vindo junto comigo. Reparei em meu pai, que tinha bigodes. Meu pai, estava dando ordens a dois homens, que era para levantarem o muro novo, no quintal. Minha mãe me beijou, queria saber notícias de muita gente, olhava se eu não rasgara minha roupa, se tinha ainda no pescoço, sem perder nenhum, os santos de todas as medalhinhas. E eu precisei de fazer alguma coisa, de mim, chorei e gritei, a eles dois: - "Vocês não sabem de nada, de nada, ouviram?! Vocês já se esqueceram de tudo o que, algum dia, sabiam! ..." E eles abaixaram as cabeças, figuro que estremeceram. Porque eu desconheci meus país - eram-me tão estranhos; jamais poderia verdadeiramente conhecê-los, eu; eu?
ps.: desculpa a ausência de parágrafos, a versão que peguei esta toda desconfigurada.
quarta-feira, 29 de setembro de 2010
Que Tavi que nada!!! old ladies rule
Eu não quero falar muito porque as imagens falam tudo. Tudo via um blog maravilhoso que acabei de descobrir Advanced Style
E não deixem de passar na matéria Garb Fast do NY Times.
Elas acham as melhores roupas para comprar
Fazem lindas roupas
Elas se produzem melhor
Sabem usar cores
...e usar preto&branco
São chics
Usam turbante
E não deixem de passar na matéria Garb Fast do NY Times.
Elas acham as melhores roupas para comprar
Fazem lindas roupas
Elas se produzem melhor
Sabem usar cores
...e usar preto&branco
São chics
Usam turbante
terça-feira, 21 de setembro de 2010
CONTATOS ÚTEIS
1. Aquele computador que você não usa mais:
CDI - Centro de Democratização da Informática. http://www.cdi.org.br/
É uma ONG que trabalha com a população carente do DF e Entorno e que necessita de doações de equipamentos para continuarem o trabalho.
Marco Ianniruberto - Secretário Executivo do CDI-DF
diretoria@cdi-df.org.brAldiza - aldiza@esquel.org.br
(61) 3322-7233
2. Doando bicicletas usadas:
Rodas da Paz http://www.rodasdapaz.org.br/
Recebe doação de bicicletas novas, usadas, com defeitos ou quebradas. Consertam/reformam e doam para creches de crianças carentes. As que não tiverem conserto, eles aproveitam para fazer triciclo para deficientes físicos.
thebruce@terra.com.br // www.osteixeiras.com.br
Maurício 8408.8498
Andréia 9986.2911 / 3447.4551
3. Ajudar pessoas com câncer:
Movimento de apoio ao paciente com câncer. É uma entidade sem fins lucrativos com o objetivo de atender, em suas necessidades materiais e afetivas, os pacientes carentes em tratamento na Unidade de Radioterapia e Quimioterapia internados no Hospital de Base de Brasília.
Ingressando como voluntário, sua presença é muito importante; fazendo doações de cestas básicas, brinquedos, roupas e calçados, novos ou usados.
Presidente: Maria José - 8442.9091 // Lílian - 9219.3998
4. Devolvendo a boa visão a pessoas que não podem comprar óculos:
Voriques Óptica http://voriquesoptica.com.br/index.php
Recebe óculos com defeitos ou quebrados. Consertam e doam para idosos e crianças carentes.
Centro Médico de Brasília - SHLS 716 Bloco F loja 16/43
Voriques 3346.6100
Marina/Walace 3346.9692 (marketing)
marketing@voriques.com.br // assessoria@voriques.com.br
Pátio Brasil Shopping - Térreo Loja 104W 3225.8586 / 3223.3496
Centro Comercial Gilberto Salomão - Lago Sul 3248.6952 / 3364.3616
5. Doando eletrodomésticos usados:
Recebe eletrodomésticos usados e com pequenos defeitos, restauram e repassam. 100 Dimensão http://www.casosdesucesso.sebrae.com.br/CasoSucesso/casosucesso_item.aspx?Codigo=3
Sônia, Ângela 8442.3275 angel01@hotmail.com
Melhorar a qualidade de vida de centenas de família:
QN 16 conj. 5 lote 2 Riacho Fundo II (na entrada)
6. Doando roupas, alimentos, brinquedos e outras coisas que não têm mais utilidade para você:
Recebe roupas, alimentos, brinquedos etc. Ajuda a cuidar de dezenas de crianças abandonadas.
Aldeias SOS – 913 Norte // www.aldeiasinfantis.org.br
7. Fornecendo remédios para quem não pode comprar:
Recebe doação de remédios. Quem forneceu os contatos foi a Dra. Neide (HRAN) 3325.4249
neide@linkexpress.com.br
8. Doando quimonos de judô usados:
Tranquillini. Ele dá aulas de judô para crianças carentes de 7 a 17 anos e recebe quimonos usados.
Tel: 3224.7728
e-mail: tranquillini@abordo.com.br
9. Doando potes de vidro e leite materno:
Seus potes de vidro usados podem ajudar a salvar vidas de muitos bebês (e seu leite também). Campanha de vidros para armazenar leite humano. Berçário do Hospital Santa Helena. Acima de 30 vidros, eles buscam em casa.
Tel: 3215.0029
Vidros de maionese, nescafé ou qualquer outro com tampa de plástico.
10. Doando livros (qualquer tipo de literatura):
Açougue Cultural T-bone - Parada Cultural é um projeto de biblioteca popular desenvolvido em 36 pontos de ônibus da Avenida W3 Norte, 24h por dia. Diariamente são emprestados cerca de 2.000 livros. Para fazer doações de livros basta deixá-los no Açougue T-Bone, das 8h às 19h.
http://www.t-bone.org.br/
Endereço: SCLN 312 Bl B Lj 27 Brasília-DF CEP 70.765-520
Tel: +55 (61) 3274.1665
Aceitamos qualquer tipo de acervo, desde que esteja em bom estado de conservação.
11. Doando/vendendo livros e cd´s
Os livros que você não quer mais não devem ir para o lixo. Leve no COPE Espaço Cultural. Esta loja compra, vende e troca livros e cd's usados. Recebem livros abaixo da 5ª série e doam para escolas públicas.
3274.1017 CLN 409 Bl D lj 19/43 Asa Norte
3201.1017 SIA/Sul Conj. B lojas 418/420 Feira dos Importados
12. Ajudando os animais:
Adoção de animais abandonados e doação de remédios e alimentos. ProAnima - Associação Protetora dos Animais do Distrito Federal. Entidade sem fins lucrativos
SCLN 116 - Bloco I - Loja 31 - Subsolo Ed. Cedro - Brasília - DF ? CEP
70553-790 Tel: (61)3032-3583 e-mail: proanima@proanima.org.br
13. Ajudando o próximo
Se você é jovem e quer se juntar a outros jovens que estão fazendo algo pelo próximo, entre em contato com a ONG Sonhar Acordado Mateus 9963.9639 3468.3769
mateus@sonharacordado.com.br // http://www.sonharbrasilia.com.br/blog/
Voluntariado - passe um dia com uma criança carente.
Doação de roupas, calçados, alimentos, materiais de construção.
14. Doando Sangue - Salvar a vida de muitas pessoas
* Hospital de Base. Endereço: SMHS, Quadra 101, Área Especial. 3325-4050
1 - Fundação Hospitalar/GDF, próximo ao HRAN - Setor Médico Hospitalar Norte, Quadra 03, Conjunto A, Bloco 03. O atendimento é feito de segunda a sexta-feira, das 7h às 18h e aos sábados, das 7h às 12h. Outras informações pelos telefones 160 e 3327.4424/4410 ou no site www.fhb.df.gov.br
2 - Fundação Hemocentro de Brasília. Endereço: SMHN Quadra 03 - Conjunto A, Asa Norte. Telefone: 3327.4462/64
E-mail: pr@fhb.df.gov.br
15. Doando Órgãos
Disque Saúde - Transplante: 0800.611997
http://dtr2001.saude.gov.br/transplantes/hotsite/ // http://www.abto.org.br/populacao/populacao.asp
Central de Captação de Órgãos - SMHS-Hospital de Base do DF, mezanino, sala 102 (61) 3325.5055
informações compiladas por Caetano Ruas
CDI - Centro de Democratização da Informática. http://www.cdi.org.br/
É uma ONG que trabalha com a população carente do DF e Entorno e que necessita de doações de equipamentos para continuarem o trabalho.
Marco Ianniruberto - Secretário Executivo do CDI-DF
diretoria@cdi-df.org.brAldiza - aldiza@esquel.org.br
(61) 3322-7233
2. Doando bicicletas usadas:
Rodas da Paz http://www.rodasdapaz.org.br/
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Maurício 8408.8498
Andréia 9986.2911 / 3447.4551
3. Ajudar pessoas com câncer:
Movimento de apoio ao paciente com câncer. É uma entidade sem fins lucrativos com o objetivo de atender, em suas necessidades materiais e afetivas, os pacientes carentes em tratamento na Unidade de Radioterapia e Quimioterapia internados no Hospital de Base de Brasília.
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Presidente: Maria José - 8442.9091 // Lílian - 9219.3998
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Centro Médico de Brasília - SHLS 716 Bloco F loja 16/43
Voriques 3346.6100
Marina/Walace 3346.9692 (marketing)
marketing@voriques.com.br // assessoria@voriques.com.br
Pátio Brasil Shopping - Térreo Loja 104W 3225.8586 / 3223.3496
Centro Comercial Gilberto Salomão - Lago Sul 3248.6952 / 3364.3616
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Tel: 3215.0029
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10. Doando livros (qualquer tipo de literatura):
Açougue Cultural T-bone - Parada Cultural é um projeto de biblioteca popular desenvolvido em 36 pontos de ônibus da Avenida W3 Norte, 24h por dia. Diariamente são emprestados cerca de 2.000 livros. Para fazer doações de livros basta deixá-los no Açougue T-Bone, das 8h às 19h.
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14. Doando Sangue - Salvar a vida de muitas pessoas
* Hospital de Base. Endereço: SMHS, Quadra 101, Área Especial. 3325-4050
1 - Fundação Hospitalar/GDF, próximo ao HRAN - Setor Médico Hospitalar Norte, Quadra 03, Conjunto A, Bloco 03. O atendimento é feito de segunda a sexta-feira, das 7h às 18h e aos sábados, das 7h às 12h. Outras informações pelos telefones 160 e 3327.4424/4410 ou no site www.fhb.df.gov.br
2 - Fundação Hemocentro de Brasília. Endereço: SMHN Quadra 03 - Conjunto A, Asa Norte. Telefone: 3327.4462/64
E-mail: pr@fhb.df.gov.br
15. Doando Órgãos
Disque Saúde - Transplante: 0800.611997
http://dtr2001.saude.gov.br/transplantes/hotsite/ // http://www.abto.org.br/populacao/populacao.asp
Central de Captação de Órgãos - SMHS-Hospital de Base do DF, mezanino, sala 102 (61) 3325.5055
informações compiladas por Caetano Ruas
domingo, 29 de agosto de 2010
quinta-feira, 26 de agosto de 2010
Senior x Junior
O texto abaixo é de Seth Godins, resolvi traduzir porque já vi isso acontecer muito por aí e em qualquer mercado. A tradução é livre por isso com alguns errinhos, peço perdão pelas falhas.
Senior management
Um executivo recém-aposentado resolve "pegar" um trabalho como professor adjunto e da uma mexida na escola que trabalha, a escola e os estudantes estão impressionados pelo seu pensamento fresco e novas abordagens.
Um executivo da internet com 41 anos que a decadas está arruinando sua companhia, perde uma tendência atrás de outra porque continua vivendo em 1998.
Uma coisa que acontece com gestores quando eles se tornam sêniors é ficarem presos a idéias antigas. (Como vimos com o novo professor, sênior não é questão de idade e sim a quanto tempo você está no mercado).
Se você está fazendo o que faz a muito tempo você descobre (mas não imagina) que o trouxe a esta posição não é mais um fator diferencial.
Dependência da sua experiência invés da realiadade pode não dar certo (Rupert vive perdendo oportunidades e continua sem enternder o meio em que ele trabalha) ou pode dar (raramente) certo (Steve Jobs continua repetindo o mesmo modelo de negóccio - não é por acidente que a Apple não tem nenhuma ação real na media social. Ele acredita em criar lindos objetos, sistemas fechados e evangelizar desenvolvedores e criadores).
Vale a pena citar Arthur C. Clarke:"Quando um distinto e antigo cientista diz que algo é possível ele provavelmente está certo. Mas se esse mesmo cientista diz que algo é improvavel ele provavelmente estará errado."
O paradoxo está em quando você se tornar sênior as decisões que importam serão as que melhor serão tomadas por pessoas que são junior...
sexta-feira, 9 de julho de 2010
terça-feira, 22 de junho de 2010
sábado, 15 de maio de 2010
Lady Dior
O filme "Lady Dior" (o último lançado - terceiro da saga) filmado por David Lynch em Shanghai. Pode ser visto, também, no site LadyDior.com.
via fashionista
via fashionista
sexta-feira, 7 de maio de 2010
pequena grande casa
O vídeo abaixo mostra a casa de um chinês que fez de sua limitação de espaço uma grande oportunidade de ousar. São apenas 31m² com 24 cômodos.
via swissmiss
via swissmiss
quinta-feira, 6 de maio de 2010
tryvertising
O tryvertising, explicado no vídeo abaixo, chega ao Brasil nos próximos meses através de 2 empresas: Clube Amostra Grátis, e a Sample Central. São empresas de amostras grátis com questionário, os associados farão testes de novos produtos para empresas interessadas. Quem tiver interesse de testar tem de pagar taxa de associação.
via FFW
via FFW
quarta-feira, 5 de maio de 2010
então...
Estou ausente deste blog e lutando para poder voltar a escrever alguma coisa interessante. Muita coisa aconteceu para me afastar daqui, uma delas foi a desilusão com a carreira que tinha escolhido e a decisão de me afastar quase 100% dela. Isso dá um sentir entorpecido sobre o meu eu profissional que me deu calafrios quando via, falava e pensava sobre publicidade/marketing.
Foi nesse estado que me deparei com a seguinte citação Ana Luiza Nobre na entrevista feita pela [entre]:
Sabe, sinto a mesma coisa que ela e devo dizer que aprendi muito mais pesquisando sobre o mercado do que na faculdade. No trabalho não tive muita sorte, a maioria das empresas para as quais trabalhei também tinham sérios problemas. Se me disserem, é assim o mercado, vou dizer que trabalhei em pouquíssimas, mas muito boas empresas que tinham noção do que era o mercado e conheci pela internet umas tantas outras que também tinham. Infelizmente elas são exceção.
Acredito que acontece um ciclo vicioso nesse caso. A escola é ruim, o profissional vai se tornar ruim se não se agilizar. Mas ao mesmo tempo o bom profissional não consegue ficar no local ruim, afinal se ele só for excelente profissional, mas não tiver um excelente QI não fica naquele mercado. E vai cassar mercados mais abertos ao seu profissionalismo.
A minha cidade perdeu e perde diariamente profissionais maravilhosos para as 2 grandes capitais Rio e São Paulo. Não que elas sejam perfeitas, mas há mais inteligência empresarial e aberturas para isso.
Ciclo de mediocridade influência nos baixos salários e desrespeito com o profissional e incentivo ao emprego público.
No final devo dizer que apesar de pensar nisso tudo não acho que foi (apenas) o mercado que me deixou na desilusão que me encontro, se quisesse continuar sendo publicitária ou "marketeira" teria ido para longe. Porém, queria recomeçar a escrever aqui.
Felicidades a todos
Foi nesse estado que me deparei com a seguinte citação Ana Luiza Nobre na entrevista feita pela [entre]:
"Fui uma péssima aluna! Meu curso de arquitetura foi muito ruim....E foi essa falta, de um certo modo, que me moveu depois. Quando terminei a faculdade, percebi que minha formação era muito incompleta... nem sempre a formação se dá em um ambiente acadêmico. Na falta de uma escola, também podemos cobrir as lacunas da nossa formação buscando aquelas pessoas que têm algo a dizer para nós. Mas para isso é fundamental identificá-las." Ana Luiza Nobre
Sabe, sinto a mesma coisa que ela e devo dizer que aprendi muito mais pesquisando sobre o mercado do que na faculdade. No trabalho não tive muita sorte, a maioria das empresas para as quais trabalhei também tinham sérios problemas. Se me disserem, é assim o mercado, vou dizer que trabalhei em pouquíssimas, mas muito boas empresas que tinham noção do que era o mercado e conheci pela internet umas tantas outras que também tinham. Infelizmente elas são exceção.
Acredito que acontece um ciclo vicioso nesse caso. A escola é ruim, o profissional vai se tornar ruim se não se agilizar. Mas ao mesmo tempo o bom profissional não consegue ficar no local ruim, afinal se ele só for excelente profissional, mas não tiver um excelente QI não fica naquele mercado. E vai cassar mercados mais abertos ao seu profissionalismo.
A minha cidade perdeu e perde diariamente profissionais maravilhosos para as 2 grandes capitais Rio e São Paulo. Não que elas sejam perfeitas, mas há mais inteligência empresarial e aberturas para isso.
Ciclo de mediocridade influência nos baixos salários e desrespeito com o profissional e incentivo ao emprego público.
No final devo dizer que apesar de pensar nisso tudo não acho que foi (apenas) o mercado que me deixou na desilusão que me encontro, se quisesse continuar sendo publicitária ou "marketeira" teria ido para longe. Porém, queria recomeçar a escrever aqui.
Felicidades a todos
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por Rutu Modan
